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TITLE: BEATRICE
AUTHOR: PAUL HEYSE
EBOOK: E07221 (O'Briens Book Cellar)
LANGUAGE: GERMAN

Beatrice

Paul Heyse

(1867)

Wir hatten bis in die tiefe Nacht hinein geplaudert, unser drei, bei
einigen Flaschen Astiweins, die wir durch einen gluecklichen Zufall
aufgetrieben hatten und nun im kuehlen Gartenhaus auf das Wohl des eben
aus Italien heimgekehrten Freundes leerten.  Er war der aelteste von
uns und schon ein fertiger Mann, als wir ihn vor zwoelf Jahren auf
einer Reise im Sueden kennenlernten.  Auf den ersten Blick hatte uns
seine maennliche Gestalt, der Adel seines Wesens und eine gewisse
melancholische Anmut seines Laechelns fuer ihn eingenommen.  Sein
Gespraech, seine ungewoehnliche Bildung und die Bescheidenheit, mit der
er sie geltend machte, gewannen uns vollends, und die drei Wochen, die
wir miteinander in Rom zubrachten, befestigten eine so warme
Freundschaft, wie sie nur je zwischen Ungleichaltrigen bestanden hat.
Dann musste er ploetzlich nach Genf, seiner Heimat, zurueck, wo er an der
Spitze eines ansehnlichen Handlungshauses stand.  Aber in den
folgenden Jahren hatten wir keine Gelegenheit versaeumt, uns
wiederzusehen, und auch jetzt war ihm der Umweg ueber unsere Stadt
nicht zu weit gewesen, um uns wenigstens auf vierundzwanzig Stunden zu
begruessen.

Wir fanden ihn in seinem Aussehen unveraendert; er war noch immer ein
schoener Mann, das Haar kaum mit dem ersten Grau angesprengt, die hohe
Stirn glatt und weiss.  Aber er schien uns schweigsamer als bei unserem
letzten Begegnen, manchmal so in sich versinkend, dass er unsere Fragen
ueberhoerte, waehrend er minutenlang unverwandt die Perlen des Weins im
Glase aufquellen sah oder ein Stueck Eis langsam am Kerzenlicht
zertauen liess.  Wir dachten ihn gespraechig zu machen, wenn wir ihn
nach seiner letzten Reise ausfragten.  Aber als auch dieses
Lieblingsthema nicht sonderlich einschlug, liessen wir ihn gewaehren und
sprachen unter uns, froh, dass wir ihn wenigstens leiblich bei uns
hatten, und ruhig abwartend, wann er auch geistig zu uns zurueckkehren
wuerde.

Indessen kramte ich allerlei Gedanken aus, die mich seit kurzem
lebhaft beschaeftigt hatten und die, unreif und schroff, wie ich sie
hinwarf, den Widerspruch unseres Freundes, der ein scharfer
Dialektiker war, zu jeder anderen Zeit gereizt haben wuerden.  Der
Zustand des Theaters in Italien hatte den Anstoss gegeben.  Ich
behauptete, es sei durchaus nicht wunderbar, dass es die Italiener, so
pathetisch und leidenschaftlich sie sich gebaerdeten, nicht zu einer
tragischen Literatur gebracht haetten, die sich neben die griechische,
englische und deutsche stellen koennte.  Im Grunde sei es bei den
Spaniern und Franzosen, trotz ihrer hochberuehmten dramatischen
Blueteperioden, nicht viel besser damit bestellt.  Denn das Temperament
der Romanen, ihre Natur wie ihre Kultur, seien nun einmal so streng an
das Konventionelle gebunden, dass die eigentlichsten tragischen
Probleme, die alle auf der Selbstherrlichkeit des Individuums beruhten,
ihnen kaum verstaendlich wuerden; dazu komme noch, dass sie auch in der
Form sich nie zu befreien und die ruecksichtslosen Naturlaute
anzuschlagen wagten, die allein den tragischen Schauder in uns erregen
koennten?  Wie jedes aesthetische Gespraech, das nicht bloss an der
Schale herumtastet, fuehrte auch dieses bald in die raetselhaften Tiefen
der Menschennatur, und waehrend Amadeus scheinbar teilnahmslos mit
seinem silbernen Stift Figuren in den verschuetteten Wein zeichnete,
nahm Otto lebhaft Partei fuer das, was ich als Konvention zu verdammen
schien, er aber als das strengwaltende Sittengesetz auch in der
Dichtung obenan stellte.  Mein Satz schien ihm gefaehrlich, dass jeder
tragische Fall das Naturrecht der Ausnahme gegen das buergerliche Recht
der Regel verherrlichen muesse, dass demnach der Begriff einer
tragischen Schuld auf das Verbrechen hinauslaufe, einen Daemon im Busen
zu haben, der den einzelnen ueber die engen Schranken der
Alltagssatzung hinaushoebe und ihn darin bestaerke, mit nichts sich
abzufinden, nichts zu dulden, nichts zu verehren, was dem innersten
Gefuehl widerstreite.  Damit loesest du, sagte er, die ganze Weltordnung,
die doch wohl ihre guten Gruende hat, zu Gunsten eines unbegrenzten
Individualismus auf und scheinst nur dem wahren Wert fuer die Poesie
zuzuerkennen, was sich ausser das Gesetz stellt.--Ich suchte ihn dabei
festzuhalten, dass es sich hier nur um die eigentlich tragischen
Kollisionsfaelle handle, und dass grosse und starke, mit einem Wort,
heroische Seelen den Streit der Pflichten anders zu loesen pflegten als
der aengstliche, von kleinen Gewohnheiten und Ruecksichten eingeengte
Mittelschlag der Philister.  Geniale Naturen, sagt' ich, die auf sich
selbst beruhten, erweitern durch ihre Handlungen, indem sie das Mass
ihrer innern Kraft und Groesse als ein Beispiel vorleuchten lassen,
ebensosehr die Grenzen des sittlichen Gebiets, wie geniale Kuenstler
die hergebrachten Schranken ihrer Kunst durchbrechen und weiter
hinausruecken.  Und was an Obermass und Uebermut des Selbstgefuehls in
jenen heroischen Seelen sich ruehren mag, wird es nicht eben durch den
tragischen Untergang gelaeutert und gebuesst?  Wenigstens nach der
Meinung der Philister, denen das Leben das hoechste Gut ist, die also
auch schwerlich von Handlungen und Gesinnungen zu verfuehren sind, auf
die nach dem Weltlauf der Tod gesetzt ist.  Der Dichter aber und die,
die ihn verstehn, wird sich das Recht nicht verkuemmern lassen, sich
der hohen Erscheinungen zu erfreuen, fuer welche die ueblichen
Zollstoecke der Moral nicht passen wollen.  Und wer das unsittlich
schilt, was bei unseren traurig mangelhaften buergerlichen
Einrichtungen starken und freien Menschen als eine heilige Notwehr
uebrig bleibt, fuer den ist Schoenes nie geschaffen worden, und vom Guten
kennt er nur das Nuetzliche.

Dieses und aehnliches hatt' ich gesagt, als auf einmal Amadeus aus
seinem Hinbrueten zu mir aufsah und mir ueber den Tisch hinueber die Hand
reichte.  Ich danke dir, sagte er; du hast da ein gutes Wort
gesprochen, das mir wohltut.  Unter uns dreien kann ja auch kein
Streit darueber sein, dass die Sitte nicht das Mass der Sittlichkeit ist,
und dass die hoechsten Aufgaben der Poesie an den Grenzen der Menschheit
liegen.  Aber gegen eins muss ich Einsprache erheben: dass du den Mangel
eines wahrhaft grossen tragischen Poeten in Italien aus der
konventionellen Gebundenheit des Volkscharakters erklaeren willst.  Als
ob Gemuets- und Geschmacksanlagen, Sittliches und Aesthetisches sich
notwendig Hand in Hand entwickelten, nicht oft genug eins das andere
ueberholte!  Wenn den Italienern das grosse tragische Talent geboren
wuerde, das sie in ihrem Alfieri freilich laengst zu besitzen waehnen,
--der Genius des Volkes wuerde ihm auf halbem Wege entgegenkommen, und
die akademischen Vorurteile des Stils hielten gegen eine echte
Naturkraft so wenig stand, wie alle anerzogene konfessionelle Sitte
gegen das Recht und die Pflicht eines freigebornen Gemuets.  Nein, fuhr
er in sichtbarer Erregung fort, und seine Augen schimmerten feucht,
das hohle Pathos ihrer Trauerspiele ist nicht der Grundton, auf den
die Seele dieser edlen Nation gestimmt ist.  Ich wenigstens darf dies
nicht anhoeren, ohne Verwahrung einzulegen.  Denn wenn es je ein Wesen
gab, das in seinem Gefuehl und Handeln auf sich beruhte und seinem
Daemon gehorchte, so war es mein Weib, und mein Weib war eine
Italienerin.

Er schwieg und wir sassen in der wunderbarsten Erregung ihm gegenueber,
ebenfalls stumm und atemlos vor Ueberraschung.  So gut wir ihn und all
seine Verhaeltnisse zu kennen meinten, zum ersten Male hoerten wir heute,
dass er verheiratet gewesen sei, mit einer Frau, die er so hoch
stellte und die er uns doch verleugnet hatte, wie man eine Verirrung
verheimlicht.

Nun stand er auf und ging in dem engen, halbdunkeln Raum eine Weile
auf und ab, und wir stoerten ihn weder mit Fragen noch mit Blicken.
Endlich trat er zwischen uns und sagte mit seiner tiefen, klangvollen
Stimme: Ich habe es euch nicht erzaehlt, weil mich die Erinnerung zu
sehr uebermannt und manchmal, wenn ich es nur mir selbst so recht
gegenwaertig machte, mich ein Fieber befiel, das mich eine Woche lang
nicht wieder verliess.  Und doch ist es mir wie eine Schuld gegen euch
vorgekommen, dass ich auf alle eure Neckereien, warum ich keine Frau
genommen, nur immer mit Scherzen antwortete.  Ihr koennt glauben,
hauptsaechlich um dies endlich zwischen uns ins klare zu bringen, habe
ich diesmal, da ich wieder von ihrem Grabe komme, den Heimweg so
eingerichtet, dass ich euch treffen musste.  Lasst mich also alles
heraussagen, wie es mir auf die Zunge kommt.  Wir wollen erst noch die
Fenster nach dem Garten oeffnen; es ist hier so schwuel, dass man schwer
Atem holt.  So!--und nun trinkt und raucht, und ich will auf und ab
gehen.  Ein Vierteljahrhundert ist darueber hingegangen, und doch steht
alles wie von gestern neben mir und laesst mich nicht ruhig bleiben.

Was er dann berichtete, bis an die Morgendaemmerung--denn auch nachher
konnten wir uns nicht so bald trennen--, schrieb ich am folgenden Tage
auf, soviel ich konnte mit seinen eigenen Worten.  Damals dachte ich
nicht, dass es in Wahrheit sein letztes Vermaechtnis sein wuerde.  Aber
er hatte nicht zu viel gesagt.  Die Nacht, in der er es uns erzaehlte,
trug ihm ein Fieber ein, das ihn bis nach Hause begleitete.  Eine
naechtliche Aufregung beim Loeschen eines Hausbrandes trat hinzu.
Wenige Wochen, nachdem wir ihn zuletzt gesehen, kam die Nachricht, dass
wir ihn verloren hatten.

Nun sind mir diese Aufzeichnungen um so wertvoller, und kaum kann ich
mich entschliessen, fremde Augen hineinblicken zu lassen.  Dann wieder
empfinde ich es als eine Pflicht, das wundersame Geschick dieser
beiden Menschen nicht im Dunkeln zu lassen.  Sollte nicht das, was
hohe und edle Menschen erleben, Eigentum der ganzen Menschheit sein?

So will ich ihn denn erzaehlen lassen.

Ich war eben fuenfundzwanzig Jahre alt geworden, als mein Vater starb;
seit ich seinen schmerzlichen Todeskampf mit angesehen, schien ich mir
um zehn Jahre aelter.  Kurz vorher hatte meine einzige Schwester, die
ich sehr liebte, einen jungen Geschaeftsfreund unseres Hauses
geheiratet, einen Franzosen, dessen Familie seit lang in Genf
angesiedelt war, und der nun seinen Namen unserer Firma hinzufuegte.
Wir standen uns so nah wie Brueder, und als er und meine Schwester in
mich drangen, einige Monate auf Reisen zu gehen, um meine verstoerten
Lebensgeister wieder ins Gleiche zu bringen, liess ich mich hierin wie
in allen Dingen gern von ihnen bestimmen, zumal ich wohl fuehlte, dass
ich einer Hilfe von aussen sehr beduerftig war.

Auch wirkte die Luftveraenderung bald, wie meine Lieben gehofft hatten.
Jugend und Lebensmut kehrten mir zurueck; ich hatte wieder offene
Augen fuer alle Schoenheiten der Natur, und mein Sinn fuer die Kuenste,
der schon auf frueheren Reisen in Deutschland und Frankreich geweckt
worden war, fand reiche Nahrung in Mailand und Venedig, wohin ich mich
zunaechst wandte, um dann in maessigen Tagesreisen suedlicher zu gehen.

Vor allem zog es mich nach Florenz, und die Herrlichkeiten, die ich
dort zu finden hoffte, machten mich gegen manches undankbar, was mir
auf dem Wege dahin begegnete.  So hatt' ich mir auch fuer Bologna nicht
mehr als einen einzigen Tag festgesetzt, Kirchen und Galerien hastig
durchrannt und mich am Nachmittag in einen Wagen geworfen, um nach dem
alten Klosterhuegel San Michele in Bosco hinauszufahren und mit einer
Rundschau von da oben herab mein Reisegewissen ueber diese merkwuerdige
Stadt zu beruhigen.

Es war einer der heissesten Tage jenes Hochsommers, und obwohl ich
sonst gegen jede Temperatur ziemlich unempfindlich war, laehmte mich
doch heute die Schwuele bis zur Erschoepfung.  Die Strasse, die von San
Michele nach der Stadt zurueckfuehrt, war voellig oede.  Ueber die
Mauern der Gaerten ragten die Baeume und Buesche dickverstaubt herueber,

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