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TITLE: DAS KLOSTER BEI SENDOMIR
AUTHOR: FRANZ GRILLPARZER
EBOOK: E05854 (O'Briens Book Cellar)
LANGUAGE: GERMAN

DAS KLOSTER BEI SENDOMIR

von FRANZ GRILLPARZER

Erzaehlung

Nach einer als wahr ueberlieferten Begebenheit

Die Strahlen der untergehenden Sonne vergoldeten die Abhaenge eines der
reizendsten Taeler der Woiwodschaft Sendomir. Wie zum Scheidekuss
ruhten sie auf den Mauern des an der Ostseite fensterreich und
wohnlich prangenden Klosters, als eben zwei Reiter, von wenigen
Dienern begleitet, den Saum der gegenueberliegenden Huegelkette
erreichten, und, von der Vesperglocke gemahnt, nach kurzem,
betrachtendem Verweilen, ihre Pferde in schaerfern Trott setzten,
taleinwaerts, dem Kloster zu.

Die Kleidung der spaeten Gaeste bezeichnete die Fremden. Breitgedrueckte,
befiederte Huete, das Elenkoller vom dunklen Brustharnisch gedrueckt,
die straffanliegenden Unterkleider und hohen Stulpstiefeln erlaubten
nicht, sie fuer eingeborne Polen zu halten. Und so war es auch. Als
Boten des deutschen Kaisers zogen sie, selbst Deutsche, an den Hof des
kriegerischen Johann Sobiesky, und, vom Abend ueberrascht, suchten sie
Nachtlager in dem vor ihnen liegenden Kloster.

Das bereits abendlich verschlossene Tor ward den Einlassheischenden
geoeffnet, und der Pfoertner hiess sie eintreten in die geraeumige
Gaststube, wo Erfrischung und Nachtruhe ihrer warte; obgleich, wie er
entschuldigend hinzusetzte, der Abt und die Konventualen, bereits zur
Vesper im Chor versammelt, sich fuer heute die Bewillkommnung so werter
Gaeste versagen muessten. Die Angabe des etwas misstrauisch blickenden
Mannes ward durch den eintoenigen Zusammenklang halb sprechend, halb
singend erhobener Stimmen bekraeftigt, die, aus daempfender Ferne durch
die hallenden Gewoelbe sich hinwindend, den Chorgesang einer
geistlichen Gemeine deutlich genug bezeichneten.

Die beiden Fremden traten in das angewiesene Gemach, welches, obgleich,
wie das ganze Kloster, offenbar erst seit kurzem erbaut, doch
altertuemliche Spitzformen mit absichtlicher Genauigkeit nachahmte.
Weniges, doch anstaendiges Geraete war rings an den Waenden verteilt.
Die hohen Bogenfenster gingen ins Freie, wo der in Osten aufsteigende
Mond, mit der letzten Abendhelle kaempfend, nur sparsame Schimmer auf
die Erhoehungen des hueglichten Bodens warf, indes in den Falten der
Taeler und unter den Baeumen des Forstes sich allgemach die Nacht mit
ihrem dunkeln Gefolge lagerte, und stille Ruhe, hold vermischend,
ihren Schleier ueber Belebtes und Unbelebtes ausbreitete.

Die eigenen Diener der Ritter trugen Wein auf und Abendkost. Ein
derbgefuegter Tisch, in die Bruestung des geoeffneten Bogenfensters
gerueckt, empfing die ermuedeten Gaeste, die, auf hohe Armstuehle gelagert,
sich bald an dem zauberischen Spiele des Mondlichtes ergoetzten, bald,
zu Wein und Speise zurueckkehrend, den Koerper fuer die Reise des
naechsten Tages staerkten.

Eine Stunde mochte auf diese Art vergangen sein. Die Nacht war
vollends eingebrochen, Glockenklang und Chorgesang laengst verstummt.
Die zur Ruhe gesendeten Diener hatten eine duesterbrennende Ampel, in
der Mitte des Gemaches haengend, angezuendet, und noch immer sassen die
beiden Ritter am Fenster, im eifrigen Gespraech; vielleicht vom Zweck
ihrer Reise, offenbar von Wichtigem. Da pochte es mit kraeftigem
Finger an die Tuere des Gemaches, und ehe man noch, ungern die Rede
unterbrechend, mit einem: Herein! geantwortet, oeffnete sich diese, und
eine seltsame Menschengestalt trat ein, mit der Frage: ob sie Feuer
beduerften?

Der Eingetretene war in ein abgetragenes, an mehreren Stellen
geflicktes Moenchskleid gehuellt, das sonderbar genug gegen den derben,
gedrungenen Koerperbau abstach. Obgleich von Alter schon etwas gebeugt
und mehr unter als ueber der Mittelgroesse, war doch ein eigener Ausdruck
von Entschlossenheit und Kraft ueber sein ganzes Wesen verbreitet, so
dass, die Kleidung abgerechnet, der Beschauer den Mann eher fuer alles,
als fuer einen friedlichen Sohn der Kirche erkannt haette. Haar und
Bart, vormals augenscheinlich rabenschwarz, nun aber ueberwiegend mit
Grau gemischt und, trotz ihrer Laenge, stark gekraeuselt, draengten sich
in dichter Fuelle um Stirne, Mund und Kinn. Das Auge, kloesterlich
gesenkt, hob sich nur selten; wenn es aber aufging, traf es wie ein
Wetterschlag, so grauenhaft funkelten die schwarzen Sterne aus den
aschfahlen Wangen, und man fuehlte sich erleichtert, wenn die breiten
Lider sie wieder bedeckten. So beschaffen und so angetan, trat der
Moench, ein Buendel Holz unter dem Arme, vor die Fremden hin, mit der
Frage: ob sie Feuer beduerften?

Die beiden sahen sich an, erstaunt ob der seltsamen Erscheinung.
Indessen kniete der Moench am Kamine nieder und begann Feuer anzumachen,
liess sich auch durch die Bemerkung nicht stoeren, dass man gar nicht
friere, und seine Muehe ueberfluessig sei. Die Naechte wuerden schon rauh,
meinte er und fuhr in seiner Arbeit fort. Nachdem er sein Werk
vollendet, und das Feuer lustig brannte, blieb er ein paar Augenblicke
am Kamin stehen, die Haende waermend, dann, ohne sich scheinbar um die
Fremden zu bekuemmern, schritt er schweigend der Tuere zu.

Schon stand er an dieser und hatte die Klinke in der Hand, da sprach
einer der Fremden: "Nun Ihr einmal hier seid, ehrwuerdiger
Vater"-"Bruder!" fiel der Moench, wie unwillig, ein, und ohne sich
umzusehen, blieb er, die Stirn gegen die Tuere geneigt, am Eingange
stehen.

"Nun denn also, ehrwuerdiger Bruder!" fuhr der Fremde fort, "da Ihr
schon einmal hier seid, so gebt uns Aufschluss ueber einiges, das wir zu
wissen den Wunsch hegen."

"Fragt!" sprach, sich umwendend, der Moench.

"So wisst denn", sagte der Fremde, "dass uns die herrliche Lage und
Bauart Eures Klosters mit Bewunderung erfuellt hat, vor allem aber, dass
es so neu ist und vor kurzem erst aufgefuehrt zu sein scheint."

Die dunkeln Augen des Moenches hoben sich bei dieser Rede und hafteten
mit einer Art grimmigen Ausdruckes auf dem Sprechenden.

"Die Zeiten sind vorueber", fuhr dieser fort, wo die Errichtung solcher
Werke der Froemmigkeit nichts Seltenes war. Wie lange steht das
Kloster?"

"Wisst Ihr es vielleicht schon?" fragte, zu Boden blickend, der Moench,
"oder wisst Ihr es nicht?"

"Wenn das erstere, wuerde ich fragen?" entgegnete der Fremde.

"Es trifft sich zuweilen", murmelte jener. "Drei Jahre steht dies
Kloster. Dreissig Jahre!" fuegte er verbessernd hinzu und sah nicht auf
vom Boden.

"Wie aber hiess der Stifter?" fragte der Fremde weiter. "Welch
gottgeliebter Mann?"--Da brach der Moench in ein schmetterndes
Hohngelaechter aus. Die Stuhllehne, auf die er sich gestuetzt hatte,
brach krachend unter seinem Druck zusammen; eine Hoelle schien in dem
Blicke zu flammen, den er auf die Fremden richtete, und ploetzlich
gewendet, ging er schallenden Trittes zur Tuere hinaus.

Noch hatten sich die beiden von ihrem Erstaunen nicht erholt, da ging
die Tuere von neuem auf, und derselbe Moench trat ein. Als ob nichts
vorgefallen waere, schritt er auf den Kamin zu, lockerte mit dem
Stoereisen das Feuer auf, legte Holz zu, blies in die Flamme. Darauf
sich umwendend, sagte er: "Ich bin der mindeste von den Dienern dieses
Hauses. Die niedrigsten Dienste sind mir zugewiesen. Gegen Fremde
muss ich gefaellig sein, und antworten, wenn sie fragen. Ihr habt ja
auch gefragt? Was war es nur?"

"Wir wollten ueber die Gruendung dieses Klosters Auskunft einholen",
sprach der aeltere der beiden Deutschen, "aber Eure sonderbare
Weigerung"-"Ja, ja!" sagte der Moench, "Ihr seid Fremde, und kennet Ort
und Leute noch nicht. Ich moechte gar zu gerne Eure toerichte Neugierde
unbefriedigt lassen, aber dann klagt Ihrs dem Abte, und der schilt
mich wieder, wie damals, als ich dem Palatin von Plozk an die Kehle
griff, weil er meiner Vaeter Namen schimpfte. Kommt Ihr von Warschau?"
fuhr er nach einer kleinen Weile fort.

"Wir gehen dahin", antwortete einer der Fremden.

"Das ist eine arge Stadt", sagte der Moench, indem er sich setzte.
"Aller Unfrieden geht von dort aus. Wenn der Stifter dieses Klosters
nicht nach Warschau kam, so stiftete er ueberhaupt kein Kloster, es
gaebe keine Moenche hier, und ich waere auch keiner. Da Ihr nicht von
dorther kommt, moegt Ihr rechtliche Leute sein, und, alles betrachtet,
will ich Euch die Geschichte erzaehlen. Aber unterbrecht mich nicht
und fragt nicht weiter, wenn ich aufhoere. Am Ende sprech ich selbst
gerne wieder einmal davon. Wenn nur nicht so viel Nebel dazwischen
laege, man sieht kaum das alte Stammschloss durchschimmern--und der Mond
scheint auch so truebe."--Die letzten Worte verloren sich in ein
unverstaendliches Gemurmel, und machten endlich einer tiefen Stille
Platz, waehrend welcher der Moench, die Haende in die weiten Aermel
gesteckt, das Haupt auf die Brust gesunken, unbeweglich da sass. Schon
glaubten die beiden, seine Zusage habe ihn gereut, und wollten
kopfschuettelnd sich entfernen; da richtete er sich ploetzlich mit einem
verstaerkten Atemzuge empor; die vorgesunkene Kapuze fiel zurueck; das
Auge, nicht mehr wild, strahlte in fast wehmuetigem Lichte; er stuetzte
das dem Mond entgegengewendete Haupt in die Hand und begann:

"Starschensky hiess der Mann, ein Graf seines Stammes, dem gehoerte die
weite Umgegend und der Platz, wo dies Kloster steht. Damals war aber
noch kein Kloster. Hier ging der Pflug; er selber hauste dort oben,
wo jetzt geborstene Mauern das Mondlicht zurueckwerfen. Der Graf war
nicht schlimm, wenn auch gerade nicht gut. Im Kriege hiess man ihn
tapfer; sonst lebte er still und abgeschieden im Schlosse seiner Vaeter.
Ueber eines wunderten sich die Leute am meisten: nie hatte man ihn
einem weiblichen Wesen mit Neigung zugetan gesehen, sichtlich vermied
er den Umgang mit Frauen. Er galt daher fuer einen Weiberfeind; doch
war er keiner. Ein von Natur schuechterner Sinn, und--lasst sehn ob
ichs treffe!" sagte der Moench, indem er sich aufrichtete--"ein ueber
alles gehendes Behagen am Besitz seiner selbst, hatte ihm bis dahin
keine Annaeherung erlaubt. Abwesenheit von Unlust war ihm Lust.--Habt
Ihr noch Wein uebrig? Gebt mir einen Becher! Der Graf war so schlimm
nicht."

Der Moench trank, dann fuhr er fort: "So lebte Starschensky, so
gedachte er zu sterben; doch war es ihm anders bestimmt. Ein
Reichstag rief ihn nach Warschau. Unwillig ueber die Verkehrtheit der
Menge, deren jeder nur sich wollte, wo es das Wohl des Ganzen galt,
ging er eines Abends durch die Strassen der Stadt; schwarze Regenwolken
hingen am Himmel, jeden Augenblick bereit, sich zu entladen, dichtes
Dunkel ringsum. Da hoerte er ploetzlich hinter sich eine weibliche
Stimme, die zitternd und schluchzend ihn anspricht: Wenn Ihr ein
Mensch seid, so erbarmt Euch eines Ungluecklichen! Rasch umgewendet,
erblickt der Graf ein Maedchen, das bittend ihm die Haende
entgegenstreckt. Die Kleidung schien aermlich, Hals und Arme

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